A dor desta alma emudecida

Os dias passaram e a dor não cessou. Continuou a perturbar-me incansavelmente, porém agora eu estava em desvantagem. As palavras em minha alma haviam secado e virado pó, assim como as folhas deste outono. Eu podia ver a mim por dentro como quem olha um pote de vidro, podia ver minha mente se contorcer, revirar, sofrer, tudo em silêncio, como um filme mudo do qual apenas as expressões corpóreas são capazes de dizer algo. A mim cabia tentar se auto ajudar, trazer o fôlego intenso que oxigenaria minha sensibilidade à escrita.

Durante estas semanas me auto flagelei, adquiri o pensamento de que, “Se for pra escrever qualquer coisa eu prefiro não escrever” e isto foi o grande bloqueio entre minha mente e minha alma, o elo que havia foi brutalmente interrompido e meus dias passaram a ser o reflexo daquelas almas incolores como as que vejo em meu dia a dia. Eu havia me tornado um deles sem que percebesse.

Um único pensamento já foi o suficiente, cobrava de mim uma inspiração magnífica, mas nem a mais singela e simples encontrava. Não era só em relação à escrita como um hobby, mas também como dever, como expressão de pensamentos para a grande seleção, como a redação. Fugiu-me toda a forma, todo o vocabulário, toda a voz.

Cansada estou de lutar sem voz, de me afogar sem que eu mesma me salve. Não há ajuda externa que possa fazer algo sem que primeiramente eu faça. Preciso voltar a beber desta água que irriga minha sensibilidade, preciso encontrar a luz no fim deste labirinto para que eu possa voltar a ver nitidamente. Só espero que no fim deste abismo haja um rio que amorteça minha queda e possibilite meu retorno a terras firmes e já habitadas.

Mas meus olhos já podem ver um ponto iluminado no fim deste corredor escuro, cabe a mim os passos largos e acolher em meus braços o que tanto me fez falta: a escrita.

Ana Paula Ribeiro